يمضي مسائي يعقبه الصباح،
لكن القلبَ لا يعرفُ النسيان،
والبيانُ بهتَ، وتبلدتْ الحروفُ
في حضرةِ الوجع.
أُسائلُ الليلَ عن أمسي،
عن جراحٍ لم ترحلْ،
عن مجدٍ حلمتُ به،
هل عاد؟
أم غادره الشعراءُ،
وتاهَ المكانُ في وجدانِ القصيدة؟
أنا الصقرُ السرمديُّ، يطيرُ بجناحٍ،
مكسورًا، لكنه لا يسقط، فهو ذاتٌ
تمردت على الوزنِ العتيق،
على القوالبِ، على وضوحٍ يختبئ
خلفَ غموضٍ لا يُفسَّر.
كأن الليل يحرسني
لا لينام، بل لأتذكّر.
أفتش عن صورٍ مهترئة
تاهت في الغدو والرواح،
أستعير لها من الأوصاف
ما يهدي قلمي إلى الذكرى،
ويسجّل مكاني على خريطةٍ
أخبئها في دنان الزمن،
وأواريها في أزقة
الحي الشعبي القديم،
خريطة لا ترسم المدن،
بل تعرّجات الذاكرة...
في كل منعطفٍ فيها وجعٌ مؤجل،
وكل إشارةٍ مفقودة تنهيدةٌ لم تُكتب.
في الحي العتيق —
هناك حيث لا تذبل الورود
وفوق جدارٍ طينيٍّ مهمل،
تسللت الحقيقةُ كوميض اعترافٍ
في عيونٍ تضيء... ولا تسأل.
مكثتُ أحدقُ إلى تشققِ سطحِ مرآةِ أزماني،
بفعلِ عواملِ التعريةِ كفّتْ عن تقليدِ الصورِ،
وتفرغت لتبعثرني
ثم تعيد ترتيبي بترتيبٍ لا يُشبهني.
رأيتني كما لم أكن،
كنت اسمي حين كان لي اسم،
قد فقدته...
في زحام الحلم،
ومن ثم عثرتُ على ما تبقى منه
في اكتظاظ التجربة.
كان داخلي أكثر من ظل،
وأقل من يقين،
أتنفس من خياشيم الخوف
وأكتبني بنبضٍ يتلعثم،
كلما حاول تصديق نفسه...
خاف من صدى صوته.
على جدارٍ هزيلٍ من الغياب،
تتدلّى ذكرياتٌ بلا اسماء،
قصائدُ نسيتْ أين وضعت نهاياتها،
وصورٌ تطل من نوافذ الحي القديم —
كأنها تسألني:
من الذي أضاع نفسه فيك؟
في كل بيتٍ يُولدُ معنى من وجعي،
وفي كل مجازٍ يُعيدُ تشكيلَ الهوى.
يضوع عطرها كزهرة البنفسج من غير عطر،
فيها، أمدّ يدي نحو القلم،
تتوارى الكلمات، فأتتبع رطوبتها،
أطويها كندى وأحررها كنسيم،
فتدمع تحت لمسي كقطرات فجرٍ
تخشى الضوء، لكنها لا تقاومه...
هل كنتُ أنا؟
أم كان ظلّي يقرأني نيابةً عني؟
وهل كانت المرآة مرآة أيامي،
أم نافذةً أطل منها على غيابٍ كنته؟
العضو الأكثر نشاطاً هذا اليوم 
العرض الشجري